Когда Луна как блин,
я лаю на неё.
Однажды гражданин,
полаял так со мной,
в цилиндре и шарфе,
немного подшофе.
Я лапу дал ему
на счастье у зеркал.
Он предан был стиху,
мне тоже их читал
последний раз весной.
Когда пришла зима
с морозом злым,
нахлынула тоска
по господину: “Жив?”
Нет. Чувствую — погиб.
В санях везут
поэта труп,
свисает голова,
небрежно брошенный тулуп,
и нимбом кружатся слова.
Я слышу стук
(тупой и мертвый звук)-
о сани голова стучит:
убит, избит.
забит, убит...
И я, что было сил,
прощаясь
по-собачьему,
завыл.
Май 2025